Methos était devant sa table de travail. Avec posé devant lui son journal. Un épais tome de cuir comme on en faisait, il n’y a pas si longtemps.

Dans la pénombre on pouvait cependant voir les larmes qui ruisselaient de ses joues. Des larmes, qu’il avait caché à ses amis et au monde entier mais que seul devant ses pages il ne pouvait se cacher à lui-même.

Il s’était toujours dis que le temps adoucirait les choses. Les mortels entre dans sa vie et meurent... Jamais il ne s’y était fais. Il s’attachait en sachant qu’il allait souffrir. Mais comment se passer d’amour, d’amitié... Sans toutes ces choses la vie est morne et n'a plus aucun sens.

Mais il savait aussi que l’on pouvait bannir toutes ces émotions. Il l’avait déjà fais à l’âge du bronze... Avec un frisson Methos regarda les tomes de son journal où étaient racontées les années au sein des cavaliers de l’apocalypse. Ils les avaient rédigés à la Renaissance comme s’il voulait exorciser cette période de sa vie.

Jamais plus ! Kronos était mort, Sillas était mort aussi que Caspian... Ses frères... il se revoyait abattre sa lame sur Caspian... Un frisson le sorti de ses visions macabres.

Il était vivant. Oui vivant. Il ne faut pas se méprendre, il était heureux d’être toujours de se monde mais il trouvait si... injuste que d’autre ne sois pas auprès de lui... Tant d’amis, d’amours... Alexa.

Il revenait de Genève. Il n’avait pu qu’assister à son agonie. Et toute la médecine de ce XXéme n’avait rien pu faire. Elle était morte et il n’avait même pas put lui dire au revoir.

Et puis il était passé si près du but. La pierre de Mathusalem... Mais peut-être qu’un tel pouvoir ne peut qu’être confié qu’aux sages de la bible et lui-même s’il faisait parti de l’histoire il n’était sûrement pas digne d’un tel présent...

Mais pour Alexa, si douce, si pleine de vie. Ne méritait-elle pas de vivre ? Elle était si jeune ! Qu’avait-elle vu de la vie ?

Methos tourna la page qu’il venait d’écrire dans son journal et se retrouva devant une page blanche. Puis il sortis une feuille de papier, une lettre. Le papier était usé à force d’avoir été lu. Une écriture fine, quasi aérienne, une écriture de femme... La calligraphie était élégante même si on sentait que parfois la main avait tremblé. Methos regarda une fois de plus la lettre. Un message d’amour d’une femme qu’il ne méritait sûrement pas tant elle était la bonté et la grâce incarné.

Une lettre de Alexa, une lettre d’adieux...

Alexa tomba dans le coma trois jours plus tard. Comme elle l’avait craint elle ne revit jamais Methos. Mais lui, il la veilla jusqu’aux derniers instants. Peut-être que son cœur s’endurcit après cette épreuve mais rien n’est moins sûr...

Le vielle immortel avait perdu bien des êtres chers au cours des siècles mais même avec des efforts il restait humain. Il se cachait derrière le cynisme et l’arrogance mais il restait si fragile.

Methos colla la lettre sur la page blanche et referma le livre. Il posa sur le regard sur tous ces tomes qui représentaient d’une certaine manière sa vie. Entre ces pages se trouvait d’autres amours perdus. Il savait aussi qu’à certain passage l’encre avait été effacée par des larmes, des larmes qu’il ne confiait qu’a son journal ou à de très rares personnes.

Son cœur était brisé mais il savait qu’il irait mieux d’ici quelques temps... On ne peut pas vivre éternellement malheureux. Alors on oublie, on enterre tout cela au fond de soi en espérant aller mieux...

Methos se leva et alla ranger le livre sur l’étagère. Puis il sortit de la pièce. Une fois au salon, il contempla le soleil qui se levait. Un nouveau jour...